春 之 声

□ 李慧善

雨是夜里落下的。

我正伏在案前，忽听见窗外传来疏疏密密的声响，不是那种急躁的、劈头盖脸的，倒像是谁在轻轻地、试探地叩着门扉。推开窗，凉气裹着湿意扑面而来，雨丝斜斜地织着，在灯光里闪着细细的光。索性关了灯，坐在黑暗里听雨——滴滴答答，答答滴滴，有时密集如蚕食桑叶，有时疏朗如棋子落盘。这声音不疾不徐的，像是有什么话要说，却又故意说得含混，让人猜。

早起推开门，天果然晴了。院子里的空气像是洗过一般，清清爽爽的，带着泥土翻新后的腥甜。抬头看天，那种蓝是淡淡的，淡淡的，仿佛一用力就会化开似的。檐角还在滴水，一滴，又一滴，落在青石板上，溅起小小的水花。

“不知春色添多少，看罢篱蔬访杏花。”我心里忽然冒出这两句来。可不是么，一夜雨过，春色究竟添了多少呢？

先去看了菜园。薄膜棚子掀开一角，里头绿莹莹的，那些菜苗儿挤挤挨挨的，都探出了头。仔细看时，竟觉得它们在笑——那种憋了一冬、终于可以舒展身子的笑。叶子上的水珠亮晶晶的，风一过，便骨碌碌滚下来，落在另一片叶子上，又滚，终于跌进土里，不见了。

墙角那片竹子，一夜之间竟冒出了好几根新笋。褐色的笋壳紧紧裹着，顶端却已挣开一道缝，露出里头嫩绿的心。有一根格外性急，已经拔起两寸来高，笔直地指着天空，像是要把天戳个窟窿。我蹲下来看了许久，仿佛能听见它“嘎吱嘎吱”往上蹿的声音——那是春天最倔强的响动。

沿着小路往东走，远远便看见那片杏花了。起初只是一片粉白的云，淡淡的，像是谁用淡淡的墨在宣纸上点染的。走近了，才看清每一朵都张着小嘴，花瓣薄得透光，边缘带着浅浅的粉。蜜蜂嗡嗡地忙着，在花间钻来钻去，腿上沾满了金黄的花粉。

我站在树下，仰头看那一树繁花。有花瓣飘下来，落在肩上，落在发间，落在刚被雨水润湿的泥土上。这落花的姿态是轻盈的，甚至是欢快的，不像秋天的落叶那般沉重。春天的落花，似乎知道自己的使命已经完成——为果实让路，本就是另一种生长。

可向上的不只是花。你看那墙头的藤蔓，昨天还只在墙腰，今早一抬眼，已经攀上了檐角，卷须紧紧抓着瓦片，风来了也不松手。路边的草也是一样，一夜间蹿出老高，挺着腰杆，每一片叶子都朝着太阳伸胳膊。春天不许任何东西低着头。

从杏花林出来，又见着了海棠。这让我想起东坡的诗句：“只恐夜深花睡去，故烧高烛照红妆。”我虽没有那样的雅兴，却也喜欢在花下走走。海棠花开得正好，粉粉的，嫩嫩的，像小姑娘的脸。凑近了闻，有淡淡的香，那香不浓烈，却悠长，像是能抚慰什么似的。

远处传来孩子的笑声。转头望去，几个稚子在田野里放风筝。那风筝摇摇晃晃地升上去，线在手里一松一紧，终于稳稳地浮在蓝天里。孩子们仰着脸跑，笑声被风吹得老远。东风真是知趣，不紧不慢地托着风筝，又把花香送过来——吹过杏花，吹过海棠，吹过运河的水面，一直送到城里去。

在花下站久了，忽然想起这些年的春天。哪一年的春天不是这样来的呢？可每一年，又都觉得像是第一次看见。人生天地间，忽如远行客。流年是不等人的，可春天年年都来，从不失约。草木向上，人心也向上。那些拔节的笋、攀缘的藤、挺直的草，还有追逐风筝的孩子，都在说着同一件事：活着，就要往高处去。

回到屋里，泡了壶新茶。茶香袅袅地升起来，和着窗外的鸟鸣，和着远处传来的鸡犬声。我想起那些关于春天的诗句，想起古人也曾这样看花、听雨、感怀时节。原来，千百年来，春天一直是这样，人也一直是这样。只是，每个人听见的春之声，终究是不同的。

我的春天，是夜雨敲窗的滴答声，是菜苗破土的窸窣声，是花瓣飘落的轻响，是蜜蜂振翅的嗡鸣，是新笋拔节的倔强，是风筝升空时线绳的震颤，也是内心深处那些说不清道不明的、关于时光和生命的低语。

窗外，春光正好。东风扶着一片新绿，正往云彩里走。